IGLESIA DE SAN PABLO DE ÚBEDA

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Iglesia de San Pablo (ÚBEDA)

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lunes, 7 de diciembre de 2015

PREMIO DE POESÍA EN ARGAMASILLA DE ALBA

Junto al Sr. Alcalde de Argamasilla de Alba y al Presidente del Grupo Poético ALDABA recibiendo el premio de este año. Algo más de 90 poemas presentados. Velada muy agradable y recitado por parte de los miembros del Grupo en la presentación del número XV de su revista. Después compartimos unos vinos y un queso casi sobre la celda de Cervantes. 


El poema premiado ha sido: TIEMPOS DISTINTOS:


TIEMPOS DISTINTOS.               



Había un alfar. Una patria dormida. Un elefante de azúcar negra.
Una puerta cerrada en silencio para protegernos de los pasos del aire.
Un velo en la sien a modo de cendal y una hornacina sin santo.
Restos de pan. Restos de noche. Restos de náusea de paquidermo
paseándose por la mirilla de un ombligo elocuente.
Hubo un tiempo en el que el amor no daba abasto.
Y las cosas se escondían en los nombres vulgares
como si no fuese posible soportar tanta ternura. 
Ahora toca el tiempo del dolor. Un tiempo amargo.
Y cosas que se siguen escondiendo en las palabras graves
como si no fuese posible soportar su miedo encontradizo.
Miedo por ti. Miedo por nosotros. Por lo que sigue al diagnóstico
y al hecho de comprender que nada será igual cuando ya sea.
Que cada partícula se volverá sicaria de quien le pague
y hará una guerra sucia en cada molécula dormida, en cada sábana.
Ya sabemos dónde desemboca el desaliento.
Dónde la esperanza coserá sus costuras
por los mares que caben en una pastilla
y las flautas que enmudecen porque nos faltan dedos
para colmar todas sus expectativas.
Y abrazos para aislar la sumisión.
Y adormidera para conciliar un sueño imposible.
Y dosis de pánico que vienen en goteros.
Y ganas de esculpir el odio en las farolas.
Lo nuestro tiene un nombre y un tratamiento protocolario
al que nadie otorga dolor. Ni probabilidades. Ni silencio.
Salvo nuestras miradas cuando cruzan el éter y se chocan.
Aguardaremos su respuesta más allá de la luz soportable. 
Ya no puedo escribir sobre ti, sobre la maldita certeza
que ha venido a reorientar la antena de nuestras prioridades
sin conocer cómo seremos cuando venzas, porque sé que vencerás.
Yo estaré siempre contigo, ya lo sabes -aunque no basta-
para escalar las vértebras del elefante negro.
Todo nacerá después. Y será igual. Y será distinto entre nosotros.

Como nosotros mismos. Como el amor. Como tu pelo.

lunes, 16 de noviembre de 2015

PREMIO DE POESÍA "GUADIANA" EN CIUDAD REAL

LAS RAZONES DE ALICIA  

                                                                
Os hablo de una niña enigmática y transparente,
añil a veces, otras pedernal, otras teatro;
rastrojo siempre entre las buganvillas
como un manantial que brega en la espesura,
a la que le crecen los jerseys por las bocamangas
y fagocitan sus manos de pianista
cada vez que se rompe un erlenmeyer.

Tiene dedos de pluma estilográfica
que afila con piedras lunares todo el rato,
y una belleza descatalogada,
y un peluche hilvanado a una mirada triste...

Se trata de una niña escapada de la edad
con un alijo de estrofas amarillas
en un neceser de extravagancias,
sofisticada en mitad del plenilunio,
con ese retazo de apatía que define un carácter,
una estética llevada a consecuencias nocivas
o una aureola de energía fuera de la carta.

Casi no duerme ningún sábado
y yo me la imagino bautizando galaxias
desde un ojo panorámico, cenital,
y anotando sus nombres en un palimpsesto
con un diente barbitúrico.

A veces me defrauda como me defrauda un paisaje,
como una novela que incumple sus promesas,
pero las más saca una guadaña afilada
y con sus manos endebles, capilares, indecisas,
de un sólo tajo incongruente degüella la rutina,
triza una bolsa del supermercado más próximo
o taladra un pellejo de vino pálido.

Sigue enamorada de un hombre extraordinario
que ya no está entre nosotros,
por eso su amor se convierte en un dolor
                                                               (sin vacunas,
por eso se hace mariposa de tela en los estuches
y vaga por los incunables
libando verbos esdrújulos con su saliva seca. 


Huele a plantas medicinales y a infusión perpetua,
a almendras que se estrujan sobre campos
                                                           (de obsidiana…
y no sé de dónde saca los mitones
y esas prendas de otro siglo que luce en los retratos.
Se vuelve loca cuando se disfraza de otoño
y entonces hila palabras con una 
                                                  (escofina demagógica
en un argot decadente.

Se sabe de memoria todos los libros de Robert 
                                                                    (Graves:
de hecho los lleva fotocopiados en miniatura
en el desván de su retina
y en un milisegundo puede encontrar el fragmento 
                                                                  (que busca 
y señalarlo con una pestaña.   

Es poeta sin pretenderlo,
casi por naturaleza, casi sin querer,
como son alondras algunos pájaros
por el mero hecho de nacer en determinados nidos,
como una cosecha sale excelente
tras una conjunción de irrepetibles,
como la magia elige sin proponérselo
un verso de Rilke en un mar de versos...

La ponen las citas y los balandros:
las citas ciegas de escritores malditos, por supuesto,
los balandros inútiles que se hunden en un lago 
                                                                    (escarlata.

A título personal - y en cierto sentido - le debo la 
                                                                           (vida:
Ella abrió una ventana en el sótano de mi estulticia
por donde entraron estatuas de caballos clásicos
y sinfonías, teteras imposibles y escafandras,
chaquetas de cheviot, tijeras de podar matices,
cacharros rescatados en el naufragio de Gulliver
y un código secreto para entender
las razones de Alicia.




 

domingo, 23 de agosto de 2015

BOTIJO DE PLATA




























El pasado 15/08/2015 se celebraron las Justas Poéticas de Dueñas.
Los finalistas éramos Julián Montesinos, Teresa Guzmán, Abelardo Leal y un servidor. 
Con 46 puntos resultó ganador del Botijo de Oro mi nuevo amigo Julián Monetsinos, de Elx, con 45 puntos yo obtuve el Botijo de Plata, con 44 Teresa Guzmán se llevó un Botijo de Barro y Abelardo Leal no acudió a la gala ni envió representante a la misma, por lo que fue descalificado.

Alfredo Baranda Calleja fue el galardonado con el premio comarcal.

lunes, 13 de julio de 2015

JUSTAS POÉTICAS DE DUEÑAS

Nos vemos en Dueñas otra vez este año el próximo 15 de agosto. Me ha informado de mi condición de finalista esta misma mañana la Concejala de Cultura. 
Espero pasármelo al menos igual de bien que el año pasado,